3 SONGS AND 1 POEM- THE POEM

piove su dublino.a volte mi sembra di essere naif a passeggiare sotto la pioggia alzando la faccia...ma stasera qualche lacrima si confondeva con la pioggia...ho nostalgia.

sta poesia se non ricordo male l'ho studiata a scuola,ma non a memoria come San Martino...è bella perkè ieri ero in una specie di bosco per arrivare in cima alla collina di Bray:ma non c'era l'odore del bosco ke c'è dalle mie parti...però c'erano i folletti...
e comunque non è la solita "madonna come piove"di Jovanotti,il quale ha pur sempre ragione quando dice "Hai visto che piove? Senti come viene giù! Tu che dicevi che non pioveva più! Che ormai non ti saresti mai più innamorata! E adesso guardati sei tutta bagnata!" e poi ancora "Non eri tu che ormai ti eri rassegnata e che dicevi che non ti saresti più innamorata? La terra a volte va innaffiata con il pianto, ma poi vedrai la pioggia tornerà!"
Caro Lorenzo,spero di poterti dare ragione,un giorno...
e comunque,per l'angolo della cultura,stasera vi proponiamo:

LA PIOGGIA NEL PINETO di GABRIELE D'ANNUNZIO(giuro,la poesia non la traduco)

I can't translate verbatim.
I've got homesickness.maybe this rain,this fuckin'rain...i always thank something when i have faboulous sunny days like yesterday..
so this poem.i don't know if you can know it.It's talkin'about rain,like a famous italian song that compare rainin' with fallin'in love.
This poem is dedicate to a woman,Ermione and walkin' with her in a Tuscan pinewood,D'annunzio invites her to listen to the rain,the music of every drops.They are so involved that in the end they changed themselves into plants.

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitariaverdura

con un crepitio che dura

e varia nell'aria secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

né il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancora, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immensi

noi siam nello spirito

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode su tutta la fronda

crosciarel'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta: ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le palpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

( e il verde vigor rude

ci allaccia i melleoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.